Ignorance is Bliss

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El                         ocio
El inconsecuente

Son largos ratos con posibilidad de ser resumidos en cinco minutos. Son largas luchas metafísicas con posibilidad de resultado dictado por una moneda. Me gusta sentarme y engañarme pensando sin pensar en reiterados clichés de la poesía moderna. Pero si en estas largas lagunas se empolla en mi mente la idea ultra genial, por qué he de preocuparme. Me salvará, solamente estoy recopilando la información necesaria. La entropía se revertirá. Una galleta para quién entienda la referencia.

Las ideas son mariposas disfrazadas de polillas haciendo merma en un cerebro, apolillándolo con falsos recuerdos, apolillándolo con falsas impresiones, apolillándolo con falsas esperanzas. Abren hoyos por los resquicios del tejido neuronal, alguien jale un extremo para destejer el macramé mal hecho, mal estructurado, mal causante de tantas malas ideas. Neurona tras neurona sale a ser dispuesta en un camino perpetuo con fines de acorralar el orgullo maltrecho.

¡Artista! Usted pleiteará; eso escuché antes de dormir la siesta. El punto claro ilumina entre la floresta verde el sendero serpenteante emulando cuál río de iconoclastas frustrados. Yo ya ni sé quién pinta mis sueños, prefiero olvidar. Yo pensé tener todas mis ideas bien puestas, tener un grueso casco de tradiciones y terquedades bien puestas. Andar por la vida blindado olvidando mi condición de tomate esperando a ser ketchup. Un día me tiraron una piedra, y me rompió el blindaje. Por el hoyo se me salieron los sesos. Fluyeron cual hilo de lana.

Todas estas interacciones fueron puestas ante mí por trampas. Caímos redondos; en la exigencia de las ideas malditas por las llamas; si digo llamas le debe seguir adjetivos tales como infernales y sempiternas, algo sobre pecados en tierras capitales, capitales de provincia, capitales de república, de un proyecto nación, de un sueño a futuro. Una esperanza. Una idea maldita.

Nos cambiaste a todos, absolutamente a todos. Asesinaste tu vida para enterrarla y dejar una existencia marcada indeleblemente en una fría e inerte piedra. El tiempo es una tonada, un ritmo de coros de ángeles indiferentes, y tú asesinaste tu vida en caminos verbales con atajos de palabras, para vivir en ideas inconsecuentes.

Nunca te olvidaré, porque yo he de seguirte. Espérame, y estrecharemos manos una vez más.